Mapas de Espelho – Para que não inventassem que dizia

para que não inventassem que dizia

 

Revoltou-se na ferida devolvida no confundir do lençol, com o arrojo da indiferença lançou-se

na arena: alucinava;

Seduzida na sua fúria rompia vermelha viva a carne, oxidado simula em cada ímpeto a afectação

a opaca razão arremessada na contracção do corpo e lastima a secreta ânsia do seu proveito.

Na ébria desidratação alucina sob um aplauso ultrajado,

só, para que não inventassem, a convulsão do tempo, que dizia.

 

Mapas de Espelho – Nada se disse – como quase nada

nada se disse – como quase nada

 

Arrojou-se até ao umbral – nada se disse – arranjou os olhos, preparou-os, incutiu-lhes a apetência,

o apetite, a aparência – nada se disse – olhou para o umbral: apartou-se do coração, saiu do alcance

do umbral e foi, por aí, pela terra alcatroada – disse para os olhos: turistas, turistas nesta noite; sai, sai – como quase nada –

abriu todo o corpo: os olhos, a terra alcatroada –  nada se disse – voltou para dentro dos passos, empalideceu; alternou

dentro dos olhos as presenças arranjadas: dispo-las, supôs a festa abeirando-se – nada se disse – alvoraçado no

dilaceramento olhou: agora o tolhimento até aos ossos,

suspendeu os olhos – como quase nada – sabia a boca rasgada

e rasgaria uma a uma as faces: “qual delas queres” “vá despacha-te” “o coração que trago – trago-o num só trago todas as

noites – é sempre o mesmo” ” não, não me perco – os olhos – esses atravessam

os ribeiros a galope; os lagos são para olhar através dos olhos dos outros: criam-se e querem-se no lodo”

” vá tolhe a face” – nada se disse – encastrou-se ao corpo, enroscou-se, viu o coração acabado, fez saltar os olhos – como

quase nada – mostrou os dentes, agora, postiços, eram um enfeite, noite, noite,

 – nada se disse – o umbral ( pensou),

regressou com os olhos embrulhados, a terra alcatroada, turistas, turistas, noite, esse poço

dentro do corpo ­­– como quase nada – tropeçou nos olhos, o roseiral,

pétala a pétala viu tudo:

o corpo seco, a casaca de rosas – nada se disse –

vestiu-se desse corpo como o de uma pétala, encarquilhou os olhos nele, ( pensou) umbral – nada se disse – obscurecido o

coração – como quase nada – desconfiou dele.

 

Mapas de Espelho – É preciso dizê-lo

é preciso dizê-lo

 

Uma vez mais a rua abria-se, a cor, essa, condescendia no volteio, durante os olhos estultos alargando

a satisfação, a visão, essa deriva rápida a entrar em cada coisa, é preciso dizê-lo;

outra vez fez estender o corpo, o seu e o da rua, prolongados, agregando – cada um – uma a uma

as contusões em uníssono, é preciso dizê-lo;

por várias e únicas ocasiões roubavam-se à surdina, por pura disposição, encorpando sempre

qualquer coisa atmosférica do ar de uma da outra, é preciso dizê-lo;

cada uma em qualquer motivação, quando se passeavam uma pela outra, rebuscavam-se, faltava sempre alguma coisa nas

suas entranhas, uma agonia ou uma falha por onde se tivesse encravado um sofrimento fraco demais para a convivência uma

da outra, é preciso dizê-lo;

várias e unas as muitas variações dos seus corpos sobrepondo-se, curvando-se na arquitectura reconstruída por uma e por

outra na outra, é preciso dizê-lo;

 

 

 

Mapas de Espelho – Dizes, agora, só para ti

dizes, agora, só para ti

 

Ela detonava os olhos no mármore, dominada atrevia o seu coração a depositar-se nele até um dia perder:

a sua revolta e o mármore desaparecer sob a sua noite encastrada à revelia. O calcário absorvia tudo e todo o seu calvário se

lhe iluminava: todas as manhãs ia depositar a sua vida e recolher-se noutra

branca certeza que lhe revigorava a febre mansa, dizes, agora, só para ti.

Treinado no silêncio o seu coração embranquecia, e tu vagueavas por entre: essas moradas brancas silenciosas, sem saber

que treinavas o coração para a brancura e um dia terias essa febre sustendo-te

– sob os olhos –

outra infância, dizes, agora, só para ti.

 

Mapas de Espelho – Como se se dissesse

como se se dissesse

 

A glória começa e acaba em cada corpo, a inocência alcança o limite da lâmina nos seus destroços,

como se se dissesse: moinho de velas em foice nas veias da vontade vã;

como se um capricho fosse: começar e acabar certo dentro de si centrado ou desorbitado no humano sem sinónimo.

 

Mapas de Espelho – Dizes

dizes

 

Como se desfaz a respiração nos rostos: alongando ao ébano das máscaras o desperdício, dizes,

na evidência há (quando olhas) um ímpeto suicida, desferindo com emoção um dardo lanças

na derradeira verdade dos corpos a repetição, dizes;

e as máscaras confundem-se no fôlego das faces sôfregas, violentando a pulsão

os mortos concedem-te um verso, consagrando a tragédia óssea, e a carne teima prisioneira o improviso, não foge, dizes.

 

São lâminas magníficas os olhos e abrindo a boca duplicas todas as coisas doentes e no fastio,

que não cuidas, constróis uma jangada e cospes a fome, essa certa ignorância que atravessa os corpos e, dizes, quando

ninguém te escuta: são rápidas as mortalhas enfaixando nos olhos o incêndio.

 

Não adianta partir com gestos decepados ou fazer uma festa se não celebras as ravinas cansadas da raiva

e o depois é uma parábola de cinza, faz ulcerar, onde se traz vivo o coração,

a água ou o cinturão de lume – o que viola o corpo de desejos, dizes;

e o corpo é de cinza quando deseja o amor que faz: não abre girassóis nem conhece saindo do lodo

outro corpo: deixa-te preso aos músculos a respiração do moribundo

e os olhos crestam com esse abalo, dizes, supões atenuar a dor e sem poderes

perpetuas um intruso golpe, e, tal como a lua não volta a face,

um presente convulsivo abrevia a sua glória.

 

Coro

“Mãos de mulheres, cheias de ternura,

cozinharam seus filhos,

que lhes servirão de alimento,

quando da ruína da filha do meu Povo.”

Bíblia. Livro das Lamentações, Job,

 

 

«O que é um homem bom?»

O que é um homem bom?, penso e pergunto-te

sem medo da palavra que não trova com o mundo,

de quando em vez, acosso-te: «O que é um homem bom?»

novamente assomo sem pudor de te perturbar ainda; vivo assim:

sem medo da tua pele tão à beira de mim, sem me retrair nos olhos

e fico de borco desejando despenhadeiro – tua voz – essa vida com sotaque vigilante

e se a minha palavra se abeirasse dos teus olhos

não sei se seria um lago, neve, iogurte dentro do prazo, a leve vida,

ou Elisa cantando: Tanzânia, T-a-n-z-â-n-i-a, T-a-n-z-â-n-i-a,/
T-a-n-z-â-n-i-a  sem adivinhar um punhal

levando a morte ao seu corpo;

sei, talvez, que essa palavra seria sempre um objecto secundário,

um acessório de uma memória suja, demente ou ambição de vertigem

face de um fragmento rudimentar com que irias à procura

de qualquer coisa que te lembrasse

que não existe diz-que-diz-que na solidão

essa pele que absorve a fundo a noite

outra vez vem ter comigo, imploro!

acossa de relance – nos meus olhos – a tua mão, par

da mão que desossa com o cutelo os ossos, toca piano,

mão engatilhando, levando a extinção na sua força, fixando

os corpos no seu tempo “ A guerra foi à duas semanas”, diz o homem

com as duas mãos no volante O que é um homem bom?, vacilo

— a mão de Sacha nas mãos
da mãe de Sacha; os olhos das mães crescendo
como a tensão nas mãos da mãe de Sacha —

tanta face de lume! quando pensas noutro humano

tão impartilhável como é para mim o teu corpo de remendos,

depois vêm as palavras que seguram

o homem empoleirado, podando a preceito os ramos

de árvores russas, isso, as árvores eram russas,

as copas das árvores russas, a cidade ao fundo,

um enquadramento, um plano, tal como o plano do rosto de infância a ser enterreado

na improvisada vala comum,

a areia tapando o rosto infantil de olhos abertos,

os corpos amontoados na carrinha de caixa aberta,

mas esse relâmpago em câmara-lenta — a última imagem — os olhos abertos/

o bebé, e outras palavras juntam-se a ti: manga-curta manga-comprida

porco-preto porco-branco

« o porco-preto é mais difícil de conseguir, corre mais»

e os corpos arrojados até à porta da embaixada

as copas das árvores russas, os sacos entrançados, a rua, o gato, o branco

a cultura do açafrão, Maria, a campa da Maria, as mãos da Maria

separando as lágrimas do rosto, para se sentir mais na morte do filho,

o filho da Maria a galope do cavalo entrando pelo lago num dia de verão

russo, a aldeia russa da Maria, o marido russo da Maria e a nova mulher russa 

a Maria entrando terra adentro com as suas mãos respirando a força do sol,

a comoção do realizador com a morte e campa da Maria, com as palavras da filha de Maria,

a Maria fixando-se palavra viril – o que é um homem bom? pergunto-te agora? procuro-te

e ficas a pensar na possibilidade do nome das coisas, das tuas coisas quotidianas, tão a jeito e próximas da

tua indiferença,

« o porco-preto é mais difícil de conseguir, corre mais»

 

[continua]

Respigar – O que foi que eu fiz ao dizer

No, no. Yo no pergunto, yo deseo.

                               Lorca

 

O que foi que eu fiz ao dizer:

 

quando não souberes a escuridão

corre por entre o vinho e procura

as suas bagas e depois o sol

e depois sacia, só então, o apelo

do corpo que adormece;

 

traga toda a água que constrói

outra forma de queimar sublime

a repulsa do mundo no remorso;

 

só, depois, faz renascer o enternecimento,

a corda, as cordas que te acordaram

embrulhados pesadelos

na convulsão

 

obscurece os claros olhos que me guardas.

 

¡Oh, sí! Yo quiero! ¡Amor, amor! Dejadme.

Lorca

 

Respigar – O que foi que eu fiz ao imprevisto

No, no. Yo no pergunto, yo deseo.

                               Lorca

 

O que foi que eu fiz ao imprevisto

 

bailarina não existe

dança a embriaguez no terror da melodia

 

soldado não existe

enlouquece o deserto no território da pátria,

 

o eclipse, o vento, o meio-dia: as asas

saem feridas

 

bailarina não existes e nas tuas costas

a noite é para sempre:

 

intenso soldado

penhorando a lágrima

por este agora;

 

improvisa soldado o imprevisto

em bala,

nos meus lábios desembaraço

a sepultura do teu corpo

 

improvisa bailarina o imprevisto

embala,

no elíptico peso de brilho e treva

o coração decanta isto e aquilo

 

bailarina que eu seja

no palco o simulacro

o passo, as pálpebras do soldado

 

bailarina fecunda o soldado

que traz a paz deslumbrada

oh! soldado ferido

a bailarina não existe

 

só, dança na minha boca

a dor que não existe

e o imprevisto prazo

contrafeito do ritual orgânico

 

traz aberto o lagar onde banhas

as tuas feridas sempre abertas

nas vastas dimensões dos teus olhos

 

– limpos quando caiem –

 

sempre num lado escuro

vencendo, bruscamente,

imprevistos solos

 

agradecendo, retrai o medo,

esse que consentes

escurecido no verso que abandonas:

 

à beira do crepúsculo de todas as mortes

 

antecipa a brutalidade

que desprendes nos lábios,

os apavorados humanamente

 

e liga à divisão das terras o interno

espaço medrando o cessar,

o negro tempo

 

multiplica fábula.

 

[Continua]

Respigar – O que foi que eu fiz noite

No, no. Yo no pergunto, yo deseo.

                               Lorca

 

O que foi que eu fiz noite

 

cobarde ou funâmbulo equilibra

óbvias parábolas face à flor de carne

abrindo morte, e entrega à sombra

das suas pétalas a tenra sede

até ao travo amargo da sua glória,

 

e mostra aberta cada ferida secando

 

sob o sol soletra:

só tu sobrevives à solene solitude,

dentro do golpe – aberto e limpo –

só tu saberás o poder;

 

e vence em cada nome o perfil

da sombra que te persegue

familiarmente quando desejas

o centro das searas prosperando

violentos animais ou continentes

onde emparedas a tua fome:

 

a que desejas devolver

aos escolhos da solidão

 

desdobra nas lágrimas – as que sobraram –

os guias siderais da vocação limpa

voando a baixo do limite das águas,

 

e reinventa outra ilha no som baixo,

próximo e silencioso,

contra a singular paleta onde te ocultas:

 

outra vez, diz:

agora, aqui, vais ter o vencido

amor da terra, humanamente, observa:

anoitece crisálida a tremenda igualdade,

o sopro, os passos, a lama do tempo sustendo

como vampiros reais jogos de infância

maltratada, agora, aqui, outra vez, só a carne

ou o contínuo sangue insinua a tremenda igualdade,

a incondicionada infâmia ou se preferires

a noite eterna fecha-se fustigada pelo temor

agora, só aqui, outrora, matas tanto como agora

sob a unânime lâmina inconvencional da luz

 

marejando os olhos: justo, justo, era voltamos

todos outra vez, agora, restos de outrora

 

[Continua]